los síntomas se corresponden
con lo pálido de la piel
es un deceso
que nace cada mañana
cuando consciente
reitero el respiro
uno tras otro
a propósito
para saberme
viva
y la marcha
se enciende
como en un off
automático
programado
cuántas gotas
caben en las palmas
de las manos al lavarme la cara?
las mismas que bebo
de la copa nocturna?
o casi las mismas
que brotan de los ojos
que no te ven?
repetitivamente
desde el auricular
sweetest thing
como un flagelo paralelo al
cordón de las mismas calles
que transito
no hay recta final
las paralelas no se juntan
como no se juntan
el pez y el albatros
como no se juntan
la montaña y el mar
como no se juntan
mi animalez con tu huida
los síntomas
no tienen remedio
no hay cuesta arriba
no hay tierra
con pies plantados
no hay cabeza
independiente
es casi la hambruna
insesante
de postrarme sentada
a esperarme
de vuelta.
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