callarohablar

El baño II

2012-02-05T06:00:00.000-08:00

Es pura coincidencia

que en cada baño

que alquilo

el espejo me reciba

de frente?

Y eso que a mí

me gusta verme de costado

de perfil del lado derecho

pero ellos se obstinan

en darme la bienvenida de frente

como diciéndome

-“ llegaste, reflejo de vos y de mí

y de la transparencia”-

Lo aceptable es que son

siempre cuadrados

no me gustan los espejos redondos

me hacen acordar a la bruja

del cuento Blancanieves y …

tan ovalados que

distorsionan la imagen

Aunque sigo viéndome de perfil

este espejo que alquilo ahora

tiene algo especial

está por debajo del ventiluz

y siempre está alumbrado

encendido

aun de noche

porque las estrellas

-las tres Marías

que se ven desde la abertura-

posan siempre

sus patitas

allí y eso haga quizás

que el vidrio espejado

brille.

Cuando me hablo de mí

no lo hago frente al espejo

pero sí en el baño

como un confesionario espiritual

como una sala psicológica

como la cumbre de una baja colina

detrás de la barda rojiza

y si me digo algo reprochándome

el baño se oscurece

esperando el perdón

que está por venir

de boca mañanera.

En el baño se exteriorizan

las culpas propias

y se piensa en un baño

cada vez más espacioso.

de Habitante de paso, inédito, 2012

El baño III

2012-02-05T05:59:00.000-08:00

Los baños tienen

a veces usos varios

dependiendo de si es un baño

pequeño o grande

-el que alquilo ahora

es muy grande-

Hacen a la vez de sala

de despedida

-¿cuántas parejas se despiden allí antes de irse a trabajar?-

y de baño, obvio

y a veces de lavadero

En algunos cabe el lavarropas

y los elementos de limpieza

jabón en polvo

detergentes para ropa

suavizantes

quitamanchas

líquidos desinfectantes para pisos

desodorantes

lampazos

trapos de piso

y más

Cuando entro para la primera orina

se me confunden los olores

y ya no distingo

el matamoscas

del desodorante de axilas

pero no olvido nunca

lavarme los dientes

el primer aliento

es el que cuenta

para empezar la rutina

y mientras sale el chorrito

voy leyendo las letras chiquitas

del paquete de jabón en polvo

y la promesa de “quitar hasta la mancha más difícil”

y pienso en Edipo y en Tebas

y en la desdichada Yocasta

y en que cuando llegue del trabajo

debo lavar ropa

porque ya se acumuló demasiada

y en que la vecina del 2º piso

vendrá a tocarme la puerta

a decirme que el lavarropas

choca con la pared

y le retumba todo arriba

y ya sé lo que voy a responderle

y la escena se repetirá

cada vez que me ponga a lavar

Imagínense el lavarropas encendido

mientras me ducho

con olor a matamoscas

en el ambiente filtrándose

el aroma a torta de coco

que sale del horno

y mientras pongo en mi mano

el acondicionador

leo el envase ofreciendo

un stop a la caída de cabello

y la cara de femme feliz que tiene

la mujer del envase y sabemos

que el cabello seguirá cayendo

sino consultamos a un médico.

¿Por qué todos los olores del departamento

confluyen en el baño?

Puedo suponer que por cuestiones arquitectónicas

las ventanas están construidas

de tal manera que entre una y otra

ingrese aire que choca en el pasillo

y se envuelve en el baño

para embotarse allí.

No lo sé.

Pero me agrada oler

en el baño como si este fuera

un frasco de perfume

una carpa en el fondo del patio

o un gran plato de comida

que te alimenta

antes de salir a la calle.

de Habitante de paso, inédito, 2012

Sábado 8:02 a.m

2012-02-04T06:45:00.000-08:00

Las calles están mojadas
no recuerdo haber escuchado
anoche
la lluvia
ni a la vecina baldeando
ni al vecino lavando el taxi
ni tu llanto.
Mojadas
mezcladas de aceite
nafta
y pisadas
de los que recogen
la basura nocturna.
Los perros del barrio
juegan en el cordón
de la vereda
en el agua estancada
y los árboles gotean.
Las calles están mojadas
y me siento inútil
no puedo llorar.

El baño

2012-02-04T06:44:00.000-08:00

Cada vez que me siento
en el inodoro
me ocurre lo mismo
miro detenidamente
los azulejos en la parte
de la ducha
(-Los albañiles han sido muy cuidadosos los dibujos coinciden exactamente línea con línea-)
y esa grasa acumulada
y ese sarro de años
de jabones de otros
inquilinos
que no puedo limpiar
Habrán sus cuerpos
el amor hecho allí?
Los senos de las inquilinas
se habrán posado jabonosamente
en la parte del azulejo
azul?
Ellos
tendrían espuma
en su parte de abajo?
En la rejilla de desagote
hay pelos negros
y espuma ya gris
Sentada
pienso en la hora de bañarme
no me animo a ducharme
sin mi esponja de mano
ni mi cepillo de espalda
Alguien puede decirme
por qué
los inquilinos dejan
todo así
el azulejo azul
sucio?

de Habitante de paso, inédito, 2012

IV

2012-02-02T14:08:00.000-08:00

a mi abuelo Pedro

El hombre pipa

la pipa de humo

el humo de la pipa

el hombre, la pipa y el humo

de chocolate o vainilla.

Su sonrisa siempre en su rostro

a pesar del humo

y del alcohol

que dejó tras una promesa

en una cama de hospital

que dejó antes

de que lo dejaran a él

y que reemplazó por

las cáscaras de naranja en el mate

y las de menta

y todas las que crecían en el patio

y cubrieran el mate.

Como si siempre fuera

la primera vez, las probaba, las combinaba

mientras regaba el patio

observado detenidamente por

sus gatos

casi hijos del humo

recostados

sobre la mesa de madera

de los domingos

lo alababan como a un dios

maullaban manifestándose

a favor del dueño

mi abuela -si por ella fuera-

los hubiese despellejado

para comerlos

como conejos

Y la abeja reina

hecha miel

solo para él

en la yerba diaria del mate

se posaba en la flor

como sabiéndose su final.

No consumía azúcar,

(decía que era la sombra de Dios

en granos

endulzando almitas pecadoras)

solo miel.

En ocasiones, la flor de azahar

en la yerba

-hoy en el hombro de mi hermana menor

tatuada en su recuerdo –

se mezclaba con el rico sabor de su pipa

y con su sonrisa

y con el contagio de quererlo.

Mamá y mis tías

son la sonrisa

réplicas de él.

La esquina del juego

también era él.

“-¡Alder!-”

(viejo)

¡A comer!- lo llama mi abuela

y él va, largando el humo.

otra vez

2012-01-09T04:24:00.000-08:00

Noche de martes en el bar
de la esquina menos transitada
de la ciudad del crimen
afuera llueve
¿cómo puede estar lloviendo?
el agua es para el día
Mientras me pido otra cerveza
aunque prefiero el vino
pero acá me la fían
una cuenta corriente
a crédito del que más pueda
total? siempre termino
por hacer de moza y saldamos
cuentas vendímicas
Lo extraño de este martes
es que es martes y yo estoy
sentada en el medio del bar
en la mesa más enclenque
y que nadie prefiere
excepto yo y mi ebriedad
y no hay nadie alrededor
de fondo me canta Dylan
basta y sobra
reina y rey
ancho de espada
quiero vale cuatro
y quiero más cerveza
mañana trabajo
pero me tomo el día
cómo puede estar lloviendo
todavía?
Tengo un atado
de libros que leer
pero también leo
la borra de la birra
que es translúcida
no la encuentro
es espuma
que se aquieta
como perro retado
en su cucha se queda
y yo
sé que mañana es miércoles
mitad de semana
y que falta
para que me llames
por teléfono
y me convenzas
de que todo irá bien
otra vez.

IV

2012-01-09T04:17:00.001-08:00

no quiero rencoroso
mi estar con vos
ni tu estar conmigo
seremos esas piedras
que quedan en el camino
pesadas
sin que nadie
las mueva
por respeto

Penebre

2012-01-06T07:14:00.001-08:00

En un lugar que se dice santo

de tierras blancas

poca agua

un milagroso

una estrella y

muchas putas

Belén

paseaban tres tipos

que para mi eran cuatro

pero a ese lo mataron

a la vera del camino

porque llevaba

la posta posta

hay porro, dijo Marley

hay mirra, dijo Fijman

hay alcohol, dijo Bukowski

hay incienso, dijo el Dalai Lama

hay putas, dijo Berlusconi

hay…

un 6 de enero

más comercial

que los mismos shoppings

que las aerolíneas

que el hospital mismo

que el Vaticano

hay un penebre

para cada uno

saquen número

Che, que hay para todos

dijo

Marx

hay para todos

habrá?

Jardín escenario

2012-01-06T07:11:00.000-08:00

El cielo de hoy

fogoso opaco

a la altura de mis hombros

gris vestido de cenizas

a la retaguardia de

Puyehue que sigue

haciéndose ver

como la vecina de enfrente

que se pasea desde su balcón

erguida y desnuda

con ciruelas

y un saxo

en sus manos

que rompe

la postal y lo ardiente

del cielo

Debajo

el jardín aguaseca

que cobija a las plantas

que reniega con el cielo

de la sequía semanal

en un diálogo sin didascalias

sin acotaciones

ellos solos personajes

sin telón

Las calas, protagonistas fueron hace

unos meses

sus flores, blancamente

blancas

han hibernado

y le dieron la primicia

a los damascos

dulces y naranjas

que se suicidan

unos a unos contra

la tierra pidiente

para hacerlos dulce

mañana por la mañana

Un sauce joven

casi quebradizo

aúllan sus hojas en picada

en ristras caen desmayadas

sus ramas

como rosarios sin rezar

En frente le hacen señas

los malvones

testarudos y siempre a la vanguardia

con sus damitas rojas -

cortando cabezas

emulando a la Reina Roja-

son los amos del cantero mayor

con sus cetros siempreverdes

follándose

a las cañas de bambú

tan pulidas y suaves

tan huecas por dentro

queriendo sonar con la brisa

que hoy no llega

sin sonajero está

el jardín, hoy

Y guacho al costado del senderito

de huellas enquistadas

el olivo extrañando

su Monte

su dios

las manos de Apolo

cosechándolo

para óleo bacanal

Desde mis hombros

huelo a lluvia

lejana

que tiene miedo

de llegar

Madreselva y sus hermanas

apoyadas en los paredones

abrazadas

miran la función

desde afuera y ríen

son mayoría

y guardan gotas

en sus pies de tacos de raíces

para tardes como hoy

tienen gotas en los

pies y no convidan

Un cowboy flacuchento

desde la maceta

apuesta

todas sus espinas

a que él morirá

último

si la lluvia no germina

si la tierra no delira

como Medea en alta mar

2012-01-02T10:20:00.001-08:00

Bella Βαβυλών

Era una linterna su tercer ojo, el de la piba esta, en medio de sus cejas, un cuerno de unicornio ebrio. Se hacía paso por entre las sillas y las sombras móviles con vida. No atinaba a nada, lo decía y lo hacía. Unos días después, su reflejo intermitente entre su memoria a corto plazo y el cajón en el fondo del cerebro no podían coordinar. No hay combinación posible.- Empalmar, con lo que hay-.- Eso-. Como figuritas repetidas del álbum mensual, -esta la tengo repetida como 100 veces-¿alguien la quiere?- ah, cierto, bueno. Me olvido!, todos la tienen, que la usen o no, que la miren o no, que la saquen de la cajita o no, es su problema-o el mío?- El camino se completa con una carta de copas más a la selección, qué infierno vendímico, como una cruz bocabajo mitigándome-.

La piba esta lo sabe muy bien, no hay deseo después de esto. Empieza otra vez la búsqueda.

Caprichosamente, revuelve su cabello hacia adelante y se asusta frente al espejo, se mira y se aterra,- soy yo hija de puta-,- claro, ahora si te asustás, no? Tan grande y tan insegura;- como que lo hacés a propósito?- La piba esta lo sabe muy bien.

Bella pone la lengua en filo y se torna multilingual, pero hay quienes no la entienden. La traducción es otra forma de esconderse de uno mismo y tratar de no encontrarse.

Papeles de no regresada

Con su ojo fílmico, las cintas blanconegras y un pororó salado, la piba esta, se aglutinó perpleja de su silueta en el rincón más húmedo del sillón. Casi por decisión propia levantó la mano y preguntó-¿cuánto se tarda el organismo el limpiar restos ancestrales?-y depende de con qué letra comienza tu apellido de la a la m tarda bastante y de la n a la z bastante más-ufa, mejor le pongo enter y que se limpie cuando se limpie-supongo me daré cuenta. -La orina y la materia fecal me advertirán-Por lo pronto, resisto a la sensación insomne-

Habrá un luz roja rec grabando en el aire encendida todo el tiempo? Un nuevo 1984, un nuevo panóptico, una reacción en cadena, un estilo dominó, un carromato averiado. Las excusas de la cobardía que no superan la ficción.

Con su ojo fílmico se filmó ensimismada para adentro, una luz negra cubrió el telón. No hubo aplausos, pero las butacas estaban llenas, entradas agotadas en doble función.

Piedras teñidas

“-Esta pendeja no cambia más-“, baraja el viejo mientras la ve venir medio en pedo, colgándole los cancanes a la altura de las rodillas.”-acá llega la puta-“, sentencia el viejo. “-Mirá la hora que es, a vos te parece?, llegar así, puta, encima borracha, no si, vos no cambiás más-“ Andá a acostarte mejor. Así no te sentás a la mesa”. Domingo, 14:12 hs.

La piba se sentó en el borde de la cama y revisó su cartera por décima vez. Lo hacía siempre y seguido cada vez que tomaba. Abría, revolvía, sacaba, miraba, metía todo otra vez. “-Tengo el vuelto, tengo los puchos y el celular-“.Se durmió. Domingo, 17:45 hs. La piba despierta sobresaltada, triste y resacosa. A los gritos llama al viejo para que le diga puta otra vez en la cara, “-a ver si te animás viejo forro-“. Siempre lo mismo los domingos. Hacía falta un casamiento.

Eligió para los bordes del camino de entrada al altar unas piedras teñidas. Unas flores blancas naturales, largas y frescas, asomaban por detrás de la cruz improvisada con cañas. Sentó a los de ella por allá y a los de él por acá. “La puta se casa”, pensaba el viejo forro; “Vamos a ver cuánto le dura”. Domingo, 5 años después, 12:20 hs. El cespecito estaba húmedo por la rociada de la mañana. Las piedras no habían perdido su color.

La piba desfilando hacia adelante, con su cara de actriz más nostálgica, va mirando a los costados y sonriéndole al público. “Sola me caso, me caso sola…sola me caso, sola…así tenés que pensar tontita, sino te vas a poner muy mal, total…es un….no soy presa, ni esclava, ni casada…; estaré acompañada diariamente, nada más. No puede ser tan grave”. Regocijo en el pecho. Tomó una piedra y la estampó en la cabeza del viejo forro, y se tiñó la piedra de sangre.

Hay domingos de fiesta, también.

La esquina del juego

2011-12-30T13:58:00.000-08:00

PARTE I

Pasado, presente, pasado.

La hora de la siesta en un barrio de clase media. Cuatro esquinas. La casa de mis abuelos maternos, mi casa, la casa de Mingo, el carnicero y el campito en el extremo final como formando una cruz del sur que me llevaría años más tardes, premonitoriamente, hacia sur.

El campito, el lugar deshabitado jurisdiccionalmente pero habitado en las tardes por un grupo de chicos y chicas que lo convertíamos en campo de juegos, era lugar de reunión para la toma de decisiones. Era la esquina de mi casa o era el campito. De ahí se decidía como en una cofradía, como en un ritual, el destino de aventura diario: el parque, la plaza, la tapera, el cementerio o la casa abandonada. Se votaba y se iba donde ganaba la mayoría. Recuerdo que corrompía a dos varones para que votaran el mismo destino que yo y luego les “pagaba el favor” con figuritas, canicas, chicles jirafas o ranitas de chocolate. Qué raro, nunca me pidieron un beso. Pasado, presente, pasado.

El cuerpo, la movilidad, la transpiración, las caídas, los golpes, las raspaduras de codos y rodillas, los moretones en las tibias, las pinchaduras con espinas y rosetas, la ortiga ácidamente sacudiéndonos las piernas. Nos gustaba, casi masoquistamente, era la marca del haber hecho, la marca del formé parte de eso. La naturaleza en contacto directo literal con los cuerpos. El verde es mi color favorito. Éramos un equipo vital desarrollándonos en plena sintonía con el espacio abierto, vegetal.

Nos dirigíamos los unos a los otros a través de la palabra y del sonido: el grito, el chiflido, la palabra secreta, el código, la onomatopeya. Nos tocábamos el timbre o golpeábamos las manos en la puerta de la casa. Nos buscábamos corporalmente; con el significado de poner el cuerpo en el juego y todos jugábamos. El quemado, el elástico, la rayuela, la mancha, la escondida, el ring raje, la trepada a paredones y árboles, la soga, la payana, el yoyo, las andadas en bicis y patines. El cuerpo fuera de sí. El cuerpo puesto en movilidad. Salga como salga. Se mueva como se mueva. No había vergüenzas, ni competencias impúdicas. Todos jugábamos a ser.

La vereda hoy tiene las mismas marcas y quizás otras. Hace un tiempo viajé a esa esquina y constaté que nuestros nombres siguen escritos. El jeroglífico de la infancia, década del 80.

15:15 hs

2011-12-30T13:55:00.000-08:00

que así te pienso

irrepetidamente

tintineante

en mi corteza cerebral

que así te espero con

ramos de mis manos

entalldas de flor

que así te aguardo

patente detrás de

la misma puerta

cuando se cerró golpeante

rebotando

en este tórax

que de pieles

se viste

y se adormece latiendo

que así me veo

para vos, que así las luces

en acción

de neón no se apagan

que ya no encuentro ...

Soledad

2011-12-30T13:52:00.000-08:00

me falta una soledad más

si, porque conté bien

y me falta una

y el que la encuentre

por ahí dígale

por favor

que vuelva

la necesito

la extraño

sin ella me siento

sola

muy sola

soledad, si me estás escuchando

volvé, prometo

no hacerte más a un lado

prestarte mis musculosas

y mis zapatillas de lona

no te voy a hacer callar más

está bien, si, ya sé

me gusta hablar a mi y tener la razón

pero es verdad lo que vos me decís siempre

antes de que vos llegaras

yo ya estaba sola

pero ahora que te fuiste

¿qué voy a decir?

volveme en mí

vente conmigo...

soledacita...

Notas para un veredicto

2011-12-30T13:46:00.000-08:00

En un paredón descascarado y con la insignia política del PC, hay un esténcil de una mujer de los años `40 diciendo “chúpenla” en letras cursivas. Rosa Ceballos pasa por allí todas las mañanas después de barrer las calles. Con los ojos moretoneados. Llora para adentro. No quiere llegar a su casilla, no quiere ver a sus hijos. No quiere más al Roberto.

La sombra de su sombra la abandona, las manos turbias en su cuello, puños ebrios son su desayuno. “Quiero un desayuno americano”-pensaba- mientras recibía los acordes graves del instrumento más desafinado. Crecía, adentro, un solo de Mozart, volumen in crescendo, “escuché esto alguna vez”- dijo - y con la valentía que le valió la vida, le explotó la cabeza al Roberto con una pala de jardín.

“Chúpenla”- masculló- santificada.

15:15 hs

2011-07-30T16:44:00.000-07:00

que así te pienso

irrepetidamente

tintineante

en mi corteza cerebral

que así te espero con

ramos de mis manos

entalldas de flor

que así te aguardo

patente detrás de

la misma puerta

cuando se cerró golpeante

rebotando

en este tórax

que de pieles

se viste

y se adormece latiendo

que así me veo

para vos, que así las luces

en acción

de neón no se apagan

que ya no encuentro

el hilo de la conversación

porque la música

convive entre los dos

como mensajera

como instigadora de reunión

que así me encuentro

ferviente anclada

de pies y manos

retumbada

ensordecida

atravesada

por las horas

que llevo contadas

por la creciente tarea

del recuerdo que no me permite

abrir camino

al andar

que así me valgo

de esta inútil mudez

o de esta blanca

forma de escribir

casi como en blanco y negro

casi como de cinta cineasta

aguavieja piesdetacos

fantasmadesol

así me vuelco en mi cuerpo

una noche helada

para quererme sola

sin ninguna audición

inocencia

2011-07-24T15:17:00.000-07:00

nunca la inocencia se preserva lúcida/en la niñez es desconcierto o extrañeza/la manzana no es símbolo de tentación sino la misma inocencia/te arremte invisible bajo formas naturales/en el ojo de lupa,en el olfato marino,en la audición de ecos se esconde la reverencia que devela/la inocencia es la excusa de los cobardes

mujer espera

2011-07-24T15:11:00.000-07:00

Deseando que vengas pronto, deseándote a través de un frote de lámpara de Aladino, de un rezo nocturno, de un deseo en la cara de la moneda bajo la fuente, del cruce de dedos, de un mensaje en la botella, de un acto a cumplir por promesa… como un s.o.s … esperándote y así es. Venís.

1992. Estrenando mi habitación de adolescente, la disfruté poco. Todavía huelo el techo de madera y la última tarde de lluvia. Ventana a la calle. Podía ver cuándo los pibes del barrio estaban llegando a la esquina de mi casa. Reunión.

Sintonizando un dial diferente, no uno popular. No recuerdo el nombre de la radio. Doce años. Nunca escuché cumbia. Jugué poco con muñecas. El parque era mi lugar. ALIVE, primer tema. No quería salirme. Entré.

1993-1994. Alto valle, territorio desconocido. Casi de película. Extraño; y la gente también. Primera parada, Allen. Desierto, calor, inhóspito. Mamá y yo paradas en el patio, sin algo verde, secas la piel y el corazón. Papá, cavando el túnel que nos salvaría. Volveríamos? No. La Patagonia, lugar mágico, que atrae grandes metales preciosos. Nos quedamos. Único lugar protegido. Secundaria, 1º año. Más grunge y rock. Sangre tabacalera, primeros cigarros. Pero no alcohol, qué extraño, ahora que lo pienso.

1994 a la fecha. Segundo destino. Cipolletti. Resto de la secundaria. NO a Nirvana, por supuesto. El centro me parecía una galería tren fantasma, nunca había nadie. La plaza, el pool, el grupo de pibas vestidas de negro, pintadas de negro, teñidas de negro. Peleando, fumando y bebiendo. Éramos temidas. Ahora somos “sweetes ladys mama´s”. Incursioné en atletismo, fui una de las mejores de la provincia. Me enamoré del cigarro y nunca le metí los cuernos. NO a Nirvana, por supuesto. Mis amigas y yo escuchábamos Guns, Metallica, Zeppelin pero solo yo, Pearl Jam.

La vida me continuó por las letras (y la docencia), el arte y la música. Solo practico lo primero, por amor y vocación. Para las otras dos nací sin talento pero como hoy todo es posible, quién sabe…

Un amigo nocturno escuchaba Pearl Jam. Nos conocimos una noche en un bar donde solo se permitía buena música. Amigos, si. Nuestra amistad duró poco. Murió de sobredosis.

Desde donde estés, en noviembre tocan. Mi primera vez, si la vida lo permite. Salud!

Dormir de pie

2011-07-22T14:55:00.001-07:00

Si pudieras dormir de pie

en el fondo de la cama

junto al último almohadón acomodado

sería más prudente

la noche.

Si pudieras quizás

acurrucarte

como una bola felina

en mis pies descalzos

sería más caliente

el aliento

de la mañana.

Si cerraras tu boca

de un tirón

acorde a la palmada

en tu espalda

podríamos tal vez

encontrarnos en el mundo

de las sábanas

más seguido.

Te cuento que compré

pasajes para todo el año

y me hicieron un descuento

de invierno

por los lunares

de mi espalda

que cotizan valor

café, habanos y tinto.

En ese decidirme,

si mudarme al sillón

o de domicilio,

caigo en la cuenta

que se aproxima

la primavera

y mi cáliz adquiere

un color de interrogantes

¿ubbi sunt?

Amanece

2011-07-22T14:52:00.001-07:00

los síntomas se corresponden

con lo pálido de la piel

es un deceso

que nace cada mañana

cuando consciente

reitero el respiro

uno tras otro

a propósito

para saberme

viva

y la marcha

se enciende

como en un off

automático

programado

cuántas gotas

caben en las palmas

de las manos al lavarme la cara?

las mismas que bebo

de la copa nocturna?

o casi las mismas

que brotan de los ojos

que no te ven?

repetitivamente

desde el auricular

sweetest thing

como un flagelo paralelo al

cordón de las mismas calles

que transito

no hay recta final

las paralelas no se juntan

como no se juntan

el pez y el albatros

como no se juntan

la montaña y el mar

como no se juntan

mi animalez con tu huida

los síntomas

no tienen remedio

no hay cuesta arriba

no hay tierra

con pies plantados

no hay cabeza

independiente

es casi la hambruna

insesante

de postrarme sentada

a esperarme

de vuelta.

suministros diarios

2011-07-06T15:55:00.000-07:00

la peor realidad es la que se te convierte en recurrencia adentro tuyo, esa que dejaste ir y que migró para estar junto a otro cuerpo

mitad de semana y el cuerpo me habla de vos/ la sensación más fútil como la mano en alto para saludarte/se convirtió en el vicio más prudente

vos allá, yo acá...acordes en do menor separan las kilómetros fríos que distancian aun más nuestros encuentros, tratando de llegar a la cima me pregunto por qué la cotidianeidad se torna un almanaque tachado...

Democracia, Libertad, Derechos, Identidad

2011-06-30T12:35:00.000-07:00

CEM 35

LENGUA Y LITERATURA

TEMA: OPINIÓN Y Argumentación

PELÍCULA EVA & LOLA

Guía para pensar, reflexionar y debatir

En el marco de celebrarse, el próximo 9 de julio, un nuevo aniversario de la declaración de la independencia de nuestro país y luego de haber visto la película, los invito a pensar y a reflexionar acerca de temas que nos conciernen y nos identifican como argentin@s: libertad, democracia, identidad, libre expresión, soberanía, respeto.

Les propongo que relaten un texto argumentativo, incluyendo todos los procedimientos estudiados hasta ahora – ejemplos, analogías, definiciones, citas de autoridad, refutaciones, reformulaciones, etc - uniendo las respuestas que les disparan los siguientes interrogantes y conceptos claves. Traten de evitar contestar por separado, confeccionen un texto personal, crítico y subjetivo.

· Sin consultar fuentes bibliográficas desarrollá según tu parecer- y lo visto en la peli- las definiciones y características de los siguientes conceptos: Identidad- Desaparecido- Apropiación- ESMA- Madres de Plaza de Mayo

· Explicar - de acuerdo a lo que sabés de la Dictadura Militar en Argentina - la frase que le menciona el Oso a su “hija” cuando esta lo va a visitar por primera vez a la clínica: “No hay justicia en este país. Nadie entiende nada” y otra frase cuando ella le lee la carta de su verdadera madre, el Oso le responde: “Qué feo, qué feo. Estoy harto de ustedes, los desaparecidos”

· ¿Cuántos “diálogos” mantiene Eva (Celeste Cid) con su padre imaginario? ¿Cuál sería la temática principal de cada diálogo? De acuerdo al último diálogo, ¿Qué es un BONO PRO 4?

· ¿Por qué crees que Lola se tiñó y cambió el color de su cabello? ¿Qué simboliza?

· ¿Qué significa en la escena final el número pegado en la cámara?

· ¿Crees que la conversación acerca de “los detenidos-desaparecidos” que mantienen los 4 personajes en la cena navideña es natural o forzada? ¿Por qué crees que hablan del tema sin enojarse entre ellos, sin pelearse, sin reclamos, sin reproches?

· ¿Qué simboliza la frase que emite Eva (Celeste Cid) mirando a la cámara, en la escena que está leyendo la carta que le escribió a su papá: “Y aquellos que no se dan por aludidos”?

· ¿En qué momento de la peli, crees que Lola-Dolores, deja de ser Lola-Dolores y se convierte en Eva?

· La falsa madre de Lola, cuando ve a la abuela en la televisión grita: “Si hubieran cuidado mejor de sus hijos, no hubiera pasado esto”; ¿cómo interpretás esta frase?

· ¿Qué simbolizan las “bombachas rosas” en el contexto de la Navidad y según los personajes de Eva y Lola? Y si lo relacionaras con la letra del tema “Bombachitas rosas” de Las Pelotas- banda de rock argentina- ¿cobra el mismo significado?

Bombachitas rosas ( http://www.youtube.com/watch?v=EGQ_P_r56nw )

Muchos días quise hablar

muchas sombras hay acá

cuando te busco no estas

cuando te encuentro te vas

te vas

Si sabes que voy a hacer

no me quieras convencer

siempre mirando hacia atrás

nunca, nunca entenderás

nunca entenderás

Entras en mi casa hoy

tenés miedo a lo que soy

tu sonrisa se me va

si sabes muy bien a donde

voy

a dónde voy

· Interpretar de modo personal la letra de la canción “La niña rabiosa” http://www.youtube.com/watch?v=foEmK6PxpHg : escena de la actuación de Lola y Eva en el teatro: cantan la canción:

“Qué será de ti, niña de fantasía... dos ojos cerrados, contra el mundo, la niña rabiosa, te escupe la herida, te grita, te saca la lengua y te mira, llorando furiosa, se ríe, camina, se pone violenta, se saca, delira, la niña rabiosa te muerde, te irrita, la boca se abre, te aprieta, te tira, te muestra los dientes, derrama saliva, te insulta con odio, no tiene salida “♪ (música de Christian Basso, letra de Deborah Turza)

· ¿Quién es la niña rabiosa? ¿Por qué realiza esas acciones? ¿Qué relaciones podés establecer con el desenlace de la película?

· ¿Cómo relacionarías la independencia lograda el 9 de julio de 1816 con la llegada de la democracia en 1983? Es una pregunta muy general, es por eso que podrías investigar un poco más y realizar una conclusión de acuerdo a tu posición actual de adolescente en el año 2011.

· Algunos links informativos:

http://www.elortiba.org/bayer1.html

http://www.historia-actual.org/Publicaciones/index.php/haol/article/viewFile/202/190; http://www.argentina.gov.ar/argentina/portal/paginas.dhtml?pagina=397

http://www.jgm.gob.ar/paginas.dhtml?pagina=1

Para más información acerca de la película: http://www.evaylola.blogspot.com/

Actividad para el curso virtual...."Lo que el Huevo no dijo"

2011-06-03T15:07:00.001-07:00

Actividad Módulo III http://www.rionegro.com.ar/diario/rn/nota.aspx?idart=635352&idcat=9525&tipo=2

Guión literario

ACTO I

Escena uno.

La ciudad de General Roca está fantasmalmente deshabitada a las 6 a.m…algún que otro taxi deja verse en medio de la neblina que proviene de las chacras aledañas…algo huele mal en el ambiente veranista. Así como una especie de presentimiento nocturno, esos de cuando se vuelve solo a casa.

Escena dos.

En el barrio Tiro Federal, el Huevo, a sus 49 años, era conocido, y cuánto…

A las 7.55 a.m, el Huevo baja de su camioneta Peugeot Partner, para dirigirse al interior de su vivienda, ubicada en la calle Ameghino 2.807. De repente el silencio del barrio quedó interrumpido por el sonido de tres disparos que impactaron en el cuerpo del Huevo. Pero el Huevo no se quebró.

-“¡¡¡ Nooooo, la concha de tu madreeeee!!!”-logra gritar todavía con fuerzas, el Huevo, tendido en la vereda, casi inmóvil.

Escena tres.

Sale semidesnudo, en calzoncillos, su hijo. El hijo del Huevo era, como su padre, puntero político. Juntos compartían el placer por solidarizarse con el pueblo. Y el pueblo ya no les creía.

-“Viejooooooo, ¡qué mierda pasó!, ¡Dónde, dónde está el hijo de puta!, ¡quién te hizo esto!”- aullaba entre lágrimas que comenzaban a nacer en medio de la madrugada roquense.

Fue su propio hijo el que lo trasladó al hospital Francisco López Lima, y el primero en enterarse de boca de su padre que el atacante había sido Juan Siré.

En el hospital faltaban camas. Pero era el Huevo!, había que conseguirle una, sino…

ACTO II

Escena uno.

Horas después, en la calle Perito Moreno al 3400 se estaba realizando la detención del sospecho, quien se entregó a los uniformados sin oponer ningún tipo de resistencia.

-“¿Cómo andan muchachos, qué neblina no? Jajaja, va a haber un sol de puta madre en un rato, acuérdense.-“dijo Siré con acento presagiador.

Los policías lo conocían. Estaba cumpliendo una condena, pero salía con el beneficio de salidas diarias.

Uno de los policías, el más jovencito pensaba para sí,- “¿Por qué no fui maestro, profesor o músico?”, mientras esposaba las muñecas de Siré y se acordaba de su maestra de 7º grado.

Escena dos.

El pueblo recordaba lo que había acontecido hace diez años atrás en la casa del Huevo; la muerte dudosa de Nancy Siré, hermana de Juan. La memoria del pueblo, aunque incómoda y taciturna, aún funcionaba. Diez años. Memoria.

ACTO III

Escena uno.

20 hs. Noche helada.

El vocero judicial, emitió:

“-Señores, el detenido Juan Siré salió del penal a las 8:10 a.m y el señor Ramos, ingresó al hospital a las 8:07 a.m, por lo tanto el sospechoso saldrá en libertad hasta que se demuestre lo contrario, buenos noches-“, se marchó hacia el interior de la comisaría masticando el filtro del cigarrillo.

Escena dos.

El Huevo, cual gladiador romano invencible, está sentado en el sillón de su casa, mirando el canal local de noticias. Al costado, sobre una mesita, enfundada, un arma cargada.

La cara redonda y blanca de la periodista apareció en la pantalla. Frente a la Unidad 21, las cámaras mostraban la salida de Siré.

“-Estamos viendo cómo Siré y su abogado salen con pasos acelerados, vamos a ver si podemos conversar con ellos…Siré, Siré,… cuéntenos qué tiene para decir?”-chilló la periodista.

“- Me tomaron muestras de mis manos, no hay nada, yo no le disparé a Ramos, ¡lo juro por Nancy! Mi hermana murió adentro de su casa, y… ahora qué quiere de mí?”

Escena tres.

El Huevo, se caga de risa, mientras mira la cara de susto de Siré.

-“No sé, no sé, hermano…pero el puesto de concejal va a ser mío, cueste lo que me cueste”- masculló entre risas el Huevo.

Guión técnico:

Acto I

Es de noche. Calles oscuras y con neblina. La cámara enfoca a los pocas taxis que circulan. La luz de las ópticas de los taxis corta la neblina y forma un haz.

Ruido del motor del vehículo.

Ruido de los disparos.

Primer plano del cuerpo de Ramos, primer plano de la cara del hijo

Gritos.

Luces de las casas comienzan a encenderse

Música de fondo en el auto

Propaganda política en la radio

Sirenas al llegar al hospital

ACTO II

Música de fondo alguna de Calle 13 o Cordera, con tinte social.

ACTO III

Música de noticiero de fondo

Risas fuertes

semioscuridad

Curso: La literatura en la era digital: propuestas para trabajar con las netbooks; www.educ.ar Módulo II , opción a) Imagen de los aborígenes america

2011-05-27T15:22:00.000-07:00

Actividad pensada para un 5º año de la escuela secundaria:

A partir del siguiente texto, La conquista de América; el problema del otro, Tzvetan Todorov, el cual puede ser leído desde estos dos links, http://books.google.com.ar/books?id=mymzZ14iRdMC&pg=PA108&lpg=PA108&dq=malinche%2Btzvetan+todorov&source=bl&ots=rZUJM4j4YV&sig=Hu0ootCm_9rShSFySGgrcstwL5U&hl=es&ei=YR3gTbKoDMS3tgfapIT6CQ&sa=X&oi=book_result&ct=result&resnum=1&ved=0CBYQ6AEwAA#v=onepage&q&f=false

http://diario-a-bordo.lacoctelera.net/post/2007/07/14/-cuestion-del-otro-tzvetan-todorov-sobre-primeros

se propone, a partir del eje “la imagen de los aborígenes americanos (desde la mirada europea)”; más precisamente partiendo de la figura de la mujer indígena: la Malinche o su traducción al español, María, analizar los siguientes subejes:

1) Quién fue la Malinche, etimología del nombre. Qué papel cumplía entre los aborígenes y cómo pasó a ser la intérprete.

2) El poder de la mujer aborigen y el poder de la palabra. Palabra náhuatl vs palabra europea.

3) Doble relación -de poder y amorosa- con dos hombres: Moctezuma vs Cortés. Destino de ambas realidades: la aborigen y la europea.

4) Las miradas masculinas sobre el accionar de la Malinche.

5) Las opiniones de la crítica: la Malinche como “traicionera” o “entregadora”.

6) La religión y la política o relaciones de “diplomacia” entre los europeos y aborígenes, mediados por la figura de la Malinche.

Luego del análisis de estos subejes se espera que puedan ser unidos en un texto y darle forma en diapositivas mediante un power point.

Otra opción es que tomen la imagen de la Malinche y la comparen con alguna otra figura femenina de la historia latinoamericana, por ejemplo, Eva Duarte de Perón, Juana Azurduy, entre otras y a través de un texto se logre aunar similitudes y establecer diferencias entre el accionar y el pensar de cada una de ellas.

Puzzle, Julio Cortázar

2011-05-20T11:05:00.001-07:00

V. Puzzle

A Rufus King

Usted había hecho las cosas con tanta limpieza que nadie, ni siquiera el muerto, hubiese podido culparlo del asesinato.

En la noche, cuando las sustancias se sumergen en una identidad de aristas y de planos que sólo la luz podría romper, usted vino armado de un cuchillo curvo, de hoja vibrante y sonora, y se detuvo junto a la habitación. Escuchó, y al no hallar más réplica que la del silencio, empujó la puerta; no con la lentitud sistemática del personaje de Poe, aquel que le tenía odio a un ojo, sino con alegre decisión, como cuando se entra en casa de la novia o se acude a recibir un aumento de sueldo. Usted empujó la puerta, y sólo un motivo de elemental precaución pudo disuadirlo de silbar una tonada. Que, no está de más decirlo, hubiera sido Gimiendo por ti.

Ralph solía dormir de costado, ofreciendo un flanco a las miradas o los cuchillos. Usted se acercó despacio, calculando la distancia que lo separaba del lecho; cuando estuvo a un metro, hizo alto. La ventana, que Ralph dejaba abierta para recibir la brisa del amanecer (y levantarse a cerrarla por el mero placer de dormir nuevamente hasta las diez), permitía el acceso a los letreros luminosos. Nueva York estaba rumorosa y llena de caprichos esa noche, y a usted le causó gracia observar la competencia entablada, sin cuartel, entre las marcas de cigarrillos y los distintos tipos de neumáticos.

Pero ése no era momento para ideas humorísticas. Había que concluir una tarea iniciada con alegre decisión y usted, hundiéndose los dedos en el cabello y echando ese cabello hacia atrás, se resolvió a dar una puñalada a Ralph, ahorrando todo preliminar y toda mise en scène.

Acorde con tal principio, usted puso el pie derecho en la alfombrita roja que señalaba el emplazamiento justo del lecho de Ralph (claro está que un paso hacia delante); olvidándose de los carteles luminosos, giró el torso hacia la izquierda y, moviendo el brazo como si estuviera por lanzar un tiro de golf, enterró el cuchillo en el costado de Ralph, algunos centímetros por debajo del sobaco.

Ralph se despertó en el preciso instante de morir, y tuvo conciencia de su muerte. Eso no dejó de agradarle a usted. Prefería que Ralph comprendiera su muerte, y que la cesación de tan odiada vida tuviera otro espectador directamente interesado en ello.

Ralph dejó huir un suspiro, y luego un quejido, y después otro suspiro, y después un borborigmo, y nada quedó en el aire que pudiese hacer dudar de que la muerte había entrado junto con el cuchillo y se abrazaba a su nueva conquista.

Usted desenterró la hoja, la limpió en su pañuelo, acarició suavemente el cabello de Ralph —lo cual era una ofensa premeditada— y fue hacia la ventana. Estuvo largo rato inclinado sobre el abismo, mirando Nueva York. La miraba atentamente, con gesto de descubridor que se adelanta visualmente a la proa de su navío. La noche era antipoética y calva. Allá abajo, siluetas de automóviles regresaban a condición de escarabajos y luciérnagas por el imperio del color y la hora y la distancia.

Usted abrió la puerta, la cerró otra vez, y se fue por el corredor, con una dulce sonrisa de ángel perdida fuera de los dientes.

—Buen día.

—¿Dormiste bien?

—Bien. ¿Y tú?

—Bien.

—¿Tomas el desayuno?

—Sí, hermanita.

—¿Café?

—Bueno, hermanita.

—¿Bizcochos?

—Gracias, hermanita.

—Aquí tienes el diario.

—Lo leeré, hermanita.

—Es raro que Ralph no se haya levantado aún.

—Es muy raro, hermanita.

Rebeca estaba frente al espejo, empolvándose. La policía observaba sus movimientos desde la puerta de la habitación. El agente con rostro de pajarera celeste tenía un modo sospechoso de mirar, presumiendo culpabilidades desde lejos.

El polvo cubría las mejillas de Rebeca. Se maquillaba de manera mecánica, pensando todo el tiempo en Ralph. En las piernas de Ralph, en sus muslos lisos y blancos. En las clavículas de Ralph, tan personales. En la manera de vestirse de Ralph, su artístico desaliño.

Usted estaba en su habitación, rodeado por el inspector y varios detectives. Le hacían preguntas, y usted las contestaba, hundiéndose la mano izquierda en el cabello.

—No sé nada, señores. Ayer a la tarde lo vi por última vez.

—¿Cree en un suicidio?

—Lo creería si viese el cadáver.

—Quizá lo encontremos hoy.

—¿No había huellas de violencia en la habitación?

Los agentes se maravillaron de que usted se pusiera a interrogar al inspector, y eso le produjo a usted una inmensa gracia. El inspector, por su parte, no salía de su asombro.

—No, no hay huellas de violencia.

—Ah. Pensé que podrían haber encontrado sangre en el lecho, en la almohada.

—Quién sabe.

—¿Por qué lo dices?

—Aún falta algo por hacer.

—¿Qué cosa, hermanita?

—Cenar.

—¡Bah!

—Y esperar la llegada de Ralph.

—Ojalá llegue.

—Llegará.

—Hablas con firmeza, hermanita.

—Llegará.

—Me convences.

—Te convencerás.

Fue entonces que usted pasó revista a algunos acontecimientos. Lo hizo aprovechando un alto en el asedio policial.

Usted recordó cómo pesaba. Usted se dijo que la destreza había sido un factor importante en la obtención del resultado. El corredor, al amanecer. Y el cielo plomizo, cargado de perros ambulantes color manteca.

Habría que dar pintura a alguna jaula de pájaros, pronto. Comprar una pintura carmesí, o mejor bermellón, o mejor aún púrpura, aunque quizá el color por excelencia fuese el violado. Pintar la jaula de violado, utilizando el pantalón y la camisa que ahora reposaban junto a una cosa.

Segundo: Usted pensó en la necesidad de comprar arena, fraccionarla en gran cantidad de paquetes de cinco kilos, y llevarla a la casa. La arena serviría para contrarrestar derivaciones de orden sensorial.

Tercero: Usted pensó que la tranquilidad de Rebeca debía tener orígenes neuróticos, y empezó a preguntarse si, después de todo, no le habría hecho un señalado favor.

Pero, claro está, esas cosas no podían averiguarse claramente.

—Adiós, sargento. —Adiós, señor.

—Feliz Nochebuena, sargento.

—Lo mismo le digo, señor.

La casa sola, y sus dos ocupantes.

Rebeca puso la tapa a la olla de la sopa. La puso despaciosamente. Usted estaba en el comedor, oyendo radio, a la espera de la cena. Rebeca miró la olla, luego la fuente de ensalada, y después el vino. Usted criticaba mentalmente a Ruddy Vallée.

Rebeca entró con la bandeja, y fue a sentarse en su sitio mientras usted cerraba el receptor y ocupaba la silla de la cabecera.

—No ha vuelto.

—Volverá.

—Puede ser, hermanita.

—¿Es que acaso lo dudas?

—No. Es decir, quisiera no dudarlo.

—Te digo que volverá.

Usted se sintió arrastrado hacia la ironía. Era peligroso, pero usted no se arredraba.

—Me pregunto si alguien que no se ha ido... puede volver.